Читаю письма по утрам и жду у пристани.
Зима как сорок сороков, весна без времени
И август вброд не перейти, не смочь, не выстрадать,
Как будто с чертом по пути людского племени.

С цыганом-чертом, чужаком, угрюмым нелюдем,
Хмельным и ветренным как сны под утро белое.
Я с ним повязана грехом, нет отпущенья мне,
За ним как в лето босиком, слепая, смелая.

Снега расчистит трубочист, я брошу к черту все,
Я поменяю на пятак копейку старую,
А он закружит, понесет, откроет душу мне,
Седую душу, старый черт, как тайну малую.

(23.11.2001)